Das Bier war wirklich wahr, so unvorstellbar es bei dem Hundstagsmarsch gewesen sein mochte.
Aber es verdampfte, kaum daß es über die Kehle war. Da trank er noch einen Schluck und regelte dann den Zufluß so, daß ständig etwas den Gaumen eiste; fünfundzwanzig Minuten später war wieder die Sonnenstraße da, der Flüssigkeitsspuk vorbei, der Durst teufelte wieder, nur ein Gaumen von Hopfen, eine Galle von einem Gaumen, war zurückgeblieben.
Bier 1
Als er das Malz hopfte, surrten die Verteilungsräder. Ausquellender Schaum spuckte ihm vor die Füße, in die muffelnde Lacke, in der er watete. Prost, sagte er, die Kornflasche zwischen die Zähne setzend. Bier konnte er längst nicht mehr ausstehen.
Bier 3
Zugsgarnituren und abgemaulte Biergläser klirren. Dieselloköl und Biersatz stinken genüßlich. Fremdarbeiterkaros und Lidschwärze der Bahnhofsprostituierten signalisieren. Warmer Bierschaum rasierschmiert mein Fettkinn, Reisekoffer tritt meinen Schweißfuß. Erzstaub schmeckt nach Fremdkörper, Biertümpel nach allen Bahnhöfen meines Lebens.