Durch die knusprige mit dem Messer. Querschnitt liegt frei: Fleischblock, rundum Luftpolster und innengelbe außenbraune Panade. Zähne krachen an die Bröselkruste, durchtrennen dann dünnste Omelette, halten im Fleisch, Saftgeschmack breitet sich aus, Panade kratzt die Mundhöhle, erster Bissen schaukelt den Appetit auf. Ich wünsche mir immer eine Mahlzeit aus lauter ersten Bissen.
Schnitzel 1
Schleuse
Gut, daß wir nicht geschleust werden. Beim Schleusen werden den Leuten die Augen verbunden, ein Motor heult auf, eine Stahlplatte hebt sich, der Fluß wird auf die Leute geschüttet, das Schiff stellt sich auf den Kopf, die verbundenen Stirnen dringen in Taucherräume ein, in Kabinette aus schwarzem Wasser, das nach Eisen riecht. Die Stahlplatten haben Tausende ochsenkopfgroße Nieten. Die Leute spucken das Wasser aus und reißen sich die Binde von den Augen, sehen einen weißen Sprühregen und nach Entblindung himmelblauweißen Himmel, und sie sagen »eine frische Brise« und »jetzt sind wir in einem lustigen kleinen Flüßchen«.
Schnitzel 2
Ein Schnitzel zwischen den Zähnen, auf allen vieren davonjappen. Im Lauf trotz dem höllischen Hunger und göttlichen Appetit nicht zu tief ins Fleisch beißen, damit es nicht in zwei Teile zerfällt, deren einer mit der davonlaufenden Erde davonläuft. Gerade ein bißchen würzigen Saft (es ist ein paniertes Rindschnitzel!) darfst du herausfletschen; dein Gaumen und dein Rachen brennesseln vor Erwartung, gleich kuschst du dich irgendwo in sicherem Heu nieder, und nun gehört das Schnitzel wirklich deinen Zähnen und deinem Gehirn: dir!