Torte 7

Diese Torte da, sagte schüchtern der 9jährige Willi. Das Wasser lief ihm rechts und links hinter der Zunge und vom unteren Gaumen her zusammen, weil er an das Mümmeln des durchcremten parfumierten Teigs dachte.

Das Petroleum, meinst du!, sagte mürrisch der Krämer, der Menschenfeind, und schnell bildete sich eine Flasche in Willis Händen und der Krämer pumpte am glitschigen Hebel, und der Laden war ganz Petroleumgestank, und in Willi goß sich nichts als schmutziges Erdöl ein.

Jugendträume, sagte der Physiker W. N. etwas blaß und hob sich, zu Ehren des 9jährigen Willi, dies aber leuchtkräftig, ein dickes Stück tarte à l a Mathilda vom Tortensilber der Internationalen Atomenergiekommission ab.

Torte 6

Sie bewarfen sich mit Torten. Es fehlte nicht die keusche Sachertorte, die geile Rohbuttertorte, die raffinierte Fliedercremetorte, die spartanische Sprudelmilchtorte, es fehlten nicht die blauen Torteletten, die blutsüßen Lungentorten mit eingebackenen Kalbsaugen, die Honigtorten, mit denen Jünglinge ihre Mädchen einreiben, wenn sie an Wildbienenbäumen und Bärenschulen vorbeistreunen —

Torte 8

Jetzt werden wir rasten, sagten die Eltern. Ist das die Möglichkeit?, sagte Mytilla Mitil, da gibt es gar dieses von durcheinanderkaufenden Leuten durchwimmelte Fremdstadtcafé mit der schwerverständlichen Mundart; die Türkischrottorte?, verstand Mytilla da schon einen Kellner, ja, sagte sie begeistert, denn zuhaus gab es nur die langgewohnten Binsenkuchen, und haben Sie ein Krokodil drauf?, ergänzte sie schüchtern. Natürlich, frisch gefangen, munkelte der Kellner und zeigte ein Portefeuille mit drei verschieden großen Marzipanbiestern. O, o, stammelte Mytilla. Sie ist so gern in Calvestadt, entschuldigten die Eltern Mytillas undamenhafte Aufregung.