Auen 18

Die Auläuferin. Was war ihr geblieben? Kugelige Gebüsche, einzelne richtige Bäume, Sträucher mit unscharfen oberen Grenzlinien, verzweigte Wege in Auen und Auesauen hinein, angekohlt Holzstäbchen (jene geschälten, die, als wärs ein Sägewerk, überall herumlagen); Stahltrossen waren ihr geblieben, ein geschrumpfter entrindeter Baumstumpf, ein Lehmgang in den Uferstein, eintauchende schräge Bäume, Treibholz, tauchende Gebüsche, eingetauchtes Unkraut; ein verrottetes Holzbrücklein war ihr geblieben, ein Brennesselkessel im freundlicheren Land hinter der Aukulisse, ein zerlegener Grasplatz mit Lippenrot-Zigaretten einer kleinen Transistorlöterin und der Riesen-Kot-Zigarre eines Superman. Verirrungsmöglichkeiten waren ihr geblieben, das wars.

Sie war 45, aber der angelesene Was-war-ihr-gebliebenGedanke saß wie eine Milbe in ihr und verdarb sie. Auf dem verrotteten Holzbrücklein stand sie auch ein wenig und wippte, flüchtig auf Kitzel und Schmerz des Einsturzes hoffend.

Auen 17

Eine rosalockige Bikini-Susi, die grüne Badetuch- Anakonda um den Hals.

Auen 19

Laß dich nicht täuschen, enttäuschen, Chemiekaufmann, hinter der hier endlosen traurigen Au, nur einige Kilometer landeinwärts, tröstet ein Städtchen, in dem die lebensfördernde Wärme gelbgestrichener Häuser inmitten vielen Grüns optimale Entwicklungen junger Mädchen ermöglicht und die Erinnerung an den unglücklichen kleinen Emil Ettlow Hühnern und Katzen schwerverflüchtbar anhaftet. Jermilka, Jessica und Jentchen haben sich seines Eichhörnchens angenommen. Doch schon stichts, wenn ich jenes Städtchen aufbaue, wie eine 500-Tonnen-Stornoanzeige in mein Exporteurgehirn, bohrt tief ins Vegetative, ich lasse das Städtchen fallen wie ein Stück Glut und kehre in die wenigstens niemandige, von allem Leid freigestorbene