Gasthäuser 4

Die Schenke ist neutral wie ein Probierglas. Gut: die Kohlenhändlersteckkalender, jahrealten Bierbretzen, rostigen Kellnerinnen. Aber: erst die Leute, die eintreten, machen die Schenke zu der Schenke, die man (in einer ihrer Möglichkeiten festgefroren) erinnert.

ZB grübelt ein junger Monteur, Trotz gegen »Bessere« im Gesicht, am Wirtshaustisch beim Auseinanderschrauben eines Zylinders. An den Enden hat der Zylinder je einen drehbaren Zackenring, wie eine Mauerkrone beim Schachturm. Die Ehrfurcht, die man vor Technischem hat, schmilzt, wenn man miteinschließt, daß dieser Zylinder vielleicht für den Antrieb von etwas Dummem gehört. Nirgends die Ganzheit; Trost im Prost.

Gasthäuser 3

Die räumliche Tiefe mancher Gasthäuser. Ein Kriegsteilnehmer erklärt auf der höheren Ebene eines dritten Nachbarzimmers, während draußen auf zwei Ebenen Gasthofgarten stattfindet, der schräggestellten und angehobenen Theke, die den in ein tiefergelegenes winkligstehendes Sonderzimmer abgeeilten Wirt ersetzt, den Unterschied zwischen Feldhaubitze und Mörser. Ein Bierrastweibchen ergreift anderthalb Ebenen drunter ihre kleine Panzergranate und färbt sich damit die blankgegessenen Lippen.

Gasthäuser 5

A verlangte 4 kg Eitriges, worauf alle Gäste sich zurückzogen. Frisch kadavert, fügte B hinzu. Daraufhin wurden A und B, wenn auch dumme, Freunde.